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    “美术家修成的人仙？能打架吗？”

    何独俗摇了摇头。

    “那不简单，这关，你不闯了不就行了，不必执着啊，老兄。”陆然开始教别人打退堂鼓。

    何独俗没有回答，继续摇头。

    “别摇头！说话！不修了，不行吗？”

    “一看肠一断，好去莫回头。”

    “别念诗！”

    “教主，如您天眼所看到的……独俗……其实独俗原本就要死了，这次叩关不成，独俗必死……”

    何独俗双眼一闭，俯首跪拜，就此不起。

    他这一跪拜，陆然借着微弱的烛火，看到了他的后脑勺。

    毛发茂密如幼童的头顶，一根根头发，像竭尽全力不顾一切奋发的野草，一从一从，一根一根往外迸生着。

    七八十岁的人，怎么可能有这样野草般的头发？

    这样的头发，又怎么会要死了？

    正疑惑着，陆然突然看到，在某一从“发草”之中，有一丝丝肉眼难以分辨的白发。

    有了一根，就如蛛丝马迹，两根，三根……

    白发之下，则是斑驳的头皮，如沟壑般皱起，是一张苍老松弛，衰败的老人皮。

    陆然又想到这人低下头去已经看不见的脸。

    那可是一张三十岁不到青壮年的脸。

    这何独俗，抬起头来，如少年，低下头去，却是个靴皮老人，这是怎么一回事？

    再定睛一看，陆然大吃一惊。

    在何独俗的耳下、后颈、肩上都有一些似有似无的线，肉色的缝衣线。

    这人的整个面皮，竟然是缝合上去的。

    难怪他大热天，还要围着围脖。

    这张脸，不是保养的年轻，根本原本就是一张年轻的脸。

    而何独俗自己真正的皮肤，已经像一张风干的豆腐皮那样，层层起皱，完全没有了作为人的活性。

    难怪何独俗说自己要死了。

    看着他自己的那张老靴皮，说他**十岁，都说小了。

    一百岁也未必不是。

    一百五十岁也不是没有可能。

    五百岁呢？

    还是他根本就是个死人？

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